¡Felicidades, Irene!

Como dice Neruda, sucede que me canso de ser hombre. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Cuando ocurre esto siempre está Irene para recordarme las cosas que valen la pena, para reconstruirme. Escucha mis llantos, mis lamentos que buscan ser transformadores y solo se quedan en desesperanza. Pero Irene siempre tiene una respuesta optimista a esas lágrimas, que es la mejor cola para reconstruir los miembros de una mujer que se destartala con facilidad. Y en su sonrisa mezcla la esperanza con la ilusión, la tolerancia con las ganas de hacer cosas. Aún me siento más humana cuando contemplo su generosidad, sus ganas de ayudar siempre a los demás, sea quien sea. A veces la cola que ha vertido en mi cuerpo logra atraerla hacia mí, imantizarla. Entonces es cuando disfruto el valor de las cosas simples: nuestras bocas se ríen de los bostezos, nuestras piernas corren para llegar al teatro, nuestros oídos escuchan más canciones prudentes de amor, nuestro olfato olisquea las perrunillas o nuestras manos buscan los pinchos de tortilla.
Sin embargo, a veces ella es la que se derrumba, se desmorona, pero su ruido es tan leve que las personas de su alrededor, que a menudo estamos haciendo cosas menos interesantes, no oímos el estrépito. Irene, deja que te intentemos reconstruir. Sabes que siempre tendrás a muchos restauradores dispuestos a ir más allá de tu sonrisa, a no dejarte sola ni un solo instante.
Muchas gracias, Irene, muchas gracias por no haberte cansado nunca de tus pies, de tus uñas, de tu pelo, de tu sombra. Felicidades por tus veintiuno. Espero que nunca abandones tus ideales, tus aficiones, tu forma de ver la vida... Sabes que siempre tendrás personas cerca dispuestas a cuidar por tu aliento, personas que se sentirán eternamente en deuda contigo por haberlas remodelado día a día. Yo conozco unas cuantas y me atrevo a decir en su nombre que te queremos un montón.
Por cierto, Irene ha quedado finalista en el X Concurso de Poesía de la Universidad Autónoma de Madrid, con su excelente poema “Síndrome”- que podéis leer en este blog-. ¡Enhorabuena por el éxito! Ya sabes que para mí es un honor y un privilegio poder compartir este blog con una escritora tan estupenda.

Alba

Caminante, no hay camino...

“Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas”
Ítaca Kavafis

Hay algo que palpita en mi muñeca, que se agarra fuertemente a ella, que la oprime. El ruido de gritos, de ovación de las personas que nos rodean me hace palparlo distraídamente, sujetarlo, como si quisiera transferir energía al reloj que me acompañará durante todo el camino. Aprieto el botón de inicio, me fusiono con el tiempo en la lucha que haremos juntos. Ahora este pálpito evocador se ha trasladado a mis piernas y se ha asentado en mis pies. Mientras esto sucede ruego al reloj que no se canse antes de tiempo, que no tenga prisa, que me alíe con el tiempo para llegar a mi destino. No solo el tiempo ha desviado mi atención sino que el espacio también empieza a hacerse notar. Se hace presente justo cuando mis pies se comienzan a mover, a despegar del suelo. El espacio y el tiempo; el Universo. La distancia quiere también que le rinda pleitesía. Quiere que mi viaje sea largo, que me cueste alcanzar la meta y, a la vez que disfrute de todas las bondades que el camino nos entrega.
Ya me lo advirtieron, correr una media maratón no iba a ser fácil. No me gustan los recorridos sencillos, en los que no hay que invertir nada de esfuerzo y en los que, una vez conseguido el objetivo, no queda nada de satisfacción. Me gustan los retos, me gusta sentir. Espacio, tiempo, lanzo mi guante, os planto cara. No seré la única, las miles de personas que me rodean también han hecho lo mismo. Agradezco que haya tanta gente capaz de esforzarse, de mostrarnos que las batallas se pueden hacer frente con una sonrisa, con compañerismo y sin buscar ningún tipo de beneficio material- aprendan, señores mandatarios-.
De momento no me puedo quejar, todo han sido sorpresas, emociones, alegría. Llevamos algunos kilómetros y los gritos de ánimo de la gente que se agolpa en las calles han sido nuestra energía, han sido el escudo contra el desfallecimiento prematuro. Y, ahora, al pasar por la Alameda siento que estoy viva, que la tierra no me ha esclavizado todavía. Y sé que tengo suerte, mucha suerte, de poder estar corriendo en Segovia. Veo árboles, patos, césped, agua, cielo y, en lo alto, el Alcázar. Sí, me gusta la naturaleza. Me gusta que me envuelva, me gusta respirarla. Me gusta que Segovia se revele llena de vida, bella, insólita, como solo ella sabe mostrarse.
Ya hemos pasado la Casa de la Moneda y comenzamos la subida que nos llevará al Azoguejo. La distancia ya está jugando sus primeras bazas y el cansancio se comienza a notar. Entonces pienso que me gusta la soledad. Detrás de este momento hay bastantes días de salir a correr sola, de tener una hora para conversar conmigo misma mientras mis piernas hacen el resto del trabajo. Es un placer el estar con uno mismo, el poder llegarse a conocer mejor mientras siente su respiración. Hoy hay muchos kilómetros para reflexionar conmigo misma. Además, no voy sola, tengo el privilegio de que me acompañe Isabel- bueno, de yo acompañarla a ella, porque ella ha sido la que me ha animado a correr este año-. Ella también corre, también sonríe. Entonces, yo, la mujer que siempre va conmigo- como diría Machado- me hace ser consciente de lo afortunada que soy de estar rodeada de gente como ella, que me demuestra que no se ha cansado de vivir, que hay que vivir con intensidad. Gracias, Isabel, gracias por tus ánimos en las cuestas y las alegrías compartidas a lo largo de todo el camino.
La bajada de las Canonjías me hace recordar que me también me gusta la lentitud- seguro que para sorpresa de muchos de los que me conocen- el recrearse en observar. Todo lo que nos rodea ha sobrevivido al paso del tiempo. Y eso tiene mucho mérito en esta época en la que todo tiene fecha de caducidad, en los tiempos de la fugacidad.
La cuesta que lleva a la Nueva Segovia trata de arrancarme la idílica idea de la llegada. A mis oídos llegan los ecos de los que me advirtieron que no sería fácil, que todo esto era una locura. Entonces cuesta más alzar la cabeza, dibujar sonrisas, sacar pecho, doblar las rodillas. Y no es verdad, dolor, yo te conozco. La vida se reconstituye con vida, con el agua. Un trago de agua que moja esófago, vísceras, sangre, huesos y aclara en la visión de una posible llegada a meta. También me revela que en cierto sentido me gusta esforzarme, que las cosas que cuestan se disfrutan más. La experiencia de haber corrido el año anterior me tenía que haber precavido de los sudores que me iban a envolver, de los lamentos que iba a tener que reprimir. Es curioso como nuestra memoria solo recuerda lo satisfactorio, como borra el sufrimiento y nos autoengañamos con un recuerdo feliz. Es importante luchar, no dejarse derrotar. Mientras subo la cuesta recuerdo los nombres de algunas personas que cayeron, que abandonaron. Me gustaría que subieran corriendo esta cuesta, que vieran como no todo está perdido, que los peores adoquines conducen a un lugar donde las vistas son maravillosas. Luchar, ir más allá. No se trata solo de dejar todo planteado y planificado sino de luchar- como dijo Saramago en su manifiesto de “No a la guerra”- con el corazón y el cerebro, con la voluntad y la ilusión. Luchar por acabar una media maratón. Luchar por mirar más allá del horizonte, luchar por reivindicarse como una pequeña gran superpotencia y alzar nuestro poder para exigir un cambio, el otro mundo posible.
Mientras que la distancia cada vez es menor, el tiempo corre más deprisa de lo que esperaba. Ya queda poco. El tiempo sigue en mi muñeca y sé que no será bueno. Sin embargo, los pitidos del reloj, que suenan antes de tiempo, me evocan que no hay que hacer las cosas por la recompensa sino por el simple placer de hacerlas.
Y el cartel de meta trae consigo abrazos, elogios, regalos... Me doy cuenta de que hay que precaverse contra los peligros del éxito, pues es la droga más adictiva que existe. Alguien inteligente se recobra de un fracaso, sin embargo, un tonto no se recupera nunca de un éxito. Aún así, es tiempo de disfrutar, pues mis piernas y yo ya sabemos lo que significan los veintiún kilómetros. Corran, vivan, agradezcan, sientan, luchen, observen, hablen consigo mismos y, cuando se cansen, continúen corriendo. Quien lo probó, lo sabe.

Alba T.